Алексей
, лет7 сентября 2006 10:12
Маршрутка
...Маршрутка летела по трассе, оставляя за собой шлейф обрывков блюза и гитарных риффов... Водила лет сорока, на удивление стильно и чисто одетый, молчал и казалось жил в своем мире, где нет жары, пыли , говорливых сварливых баб с тележками, полутрезвых мужиков, в несвежих клетчатых рубашках и прочих "радостей" междугородних рейсов. В первый раз я услышал в маршрутке не шансон или попсу, а блюз, джаз, старенькие рок-баллады, ставшие уже классикой. На заправке остановились. Народ вылез размять ноги. Я стоял в раздумьях. Отходить покурить в сторону было лень, но хотелось чем-то занять себя. И тут к заправляющейся маршрутке подкатила ухоженная пятерка-бэха, вылезший из нее парень кинулся обниматься с нашим водителем. Оба выглядели радостными от встречи. Как бы между делом прошаркав поближе, я уловил обрывки их разговора.
...- Ты так же, крутишься?- это "наш" маршруточник.
- Да. куда деваться. Дело есть дело. А ты что тут делаешь? Только не говори, что в извозчики подался - нескролько натянуто ответил "бумер".
- Именно. Взял "газельку" на оставшиеся деньги. Довел ее до ума. Вот, езжу. Мне нравится.
Разговор как-то заглох, несколько недоуменный знакомый запрыгнул в "пятерку", как бы подогнать ее к колонке. "Наш" расплатился с заправщиком и подрулил к нам.
Усевшись на переднее сиденье, я искоса посматривал на водилу, несколько удивленный услышанным разговором. Второе место впереди освободилось, когда девчонка лет восемнадцати, в малюсенкой маечке и якобы-шортиках вылезла у очередного перекрестка, ведущего к какому-то поселку, и я смог нормально развалиться, подставляя ветру потную морду.
Через какое-то время водитель в упор глянул на меня и спросил:
-Что, интересное что-то услышал, а теперь сидишь озадаченный?
Я несколько опешил от такого практически прямого вопроса и несколько смутился.
- Да... Необычный ты водитель,- все же ответил я.
Он усмехнулся в какой-то грустью.
- Мне нравится дорога. Тут...-он задумался подбирая слова,- Короче мне тут больше нравится. Бизнес, деньги. Пошло оно все. Я тут сам себе хозяин. Не служу ни дяде, ни своим деньгам. Они мне служат. Мне хватает.
Он говорил не со мной. Просто пытался что-то самому себе доказать. Убедить себя в чем-то. Я понял это и старался не мешать лишним словом.
-Дело. Деньги. Делать деньги ради цифр. Нахер это надо! -Достаточно резко говоря, он внешне оставался бесстрастным и внимательно смотрел на трассу. - В общем, мне тут больше нравится.
Он как-то резко оборвал слова. Дальше мы ехали молча. Я переваривал эту вспышку, несколько озадаченный таким раскладом, потом выбросил все из головы, и стал кайфовать от Куинси Джонса, прущего из динамиков.
Когда я вылезал на автовокзале из маршрутки, он сказал как бы в воздух:
-Не иди на поводу у времени, парень. Делай то, что тебе по душе. Иначе перестанешь быть собой, а станешь просто калькулятором.
Я кивнул, скорее сам себе. Мне вспомнился Шеннон из "Псов войны" Форсайта, который попробовав работать клерком в какой-то компании, однажды утром "тихо захлопнул свой гроссбух, уселся за
руль лендровера и покатил на запад, к конголезской границе", где вступил в наемники.
-Да. Бывает,-подумал я и уже через несколько минут окунулся в свою командировку, встречи, переговоры, клиенты, прайсы, скидки, договоры...
Через месяц я случайно узнал, что блюзовая маршрутка разбилась, слетев на ровной пустой трассе и упав с обрыва в море. Водитель погиб. В машине он был один, хотя должен был быть на маршруте...
Маршрутка
...Маршрутка летела по трассе, оставляя за собой шлейф обрывков блюза и гитарных риффов... Водила лет сорока, на удивление стильно и чисто одетый, молчал и казалось жил в своем мире, где нет жары, пыли , говорливых сварливых баб с тележками, полутрезвых мужиков, в несвежих клетчатых рубашках и прочих "радостей" междугородних рейсов. В первый раз я услышал в маршрутке не шансон или попсу, а блюз, джаз, старенькие рок-баллады, ставшие уже классикой. На заправке остановились. Народ вылез размять ноги. Я стоял в раздумьях. Отходить покурить в сторону было лень, но хотелось чем-то занять себя. И тут к заправляющейся маршрутке подкатила ухоженная пятерка-бэха, вылезший из нее парень кинулся обниматься с нашим водителем. Оба выглядели радостными от встречи. Как бы между делом прошаркав поближе, я уловил обрывки их разговора.
...- Ты так же, крутишься?- это "наш" маршруточник.
- Да. куда деваться. Дело есть дело. А ты что тут делаешь? Только не говори, что в извозчики подался - нескролько натянуто ответил "бумер".
- Именно. Взял "газельку" на оставшиеся деньги. Довел ее до ума. Вот, езжу. Мне нравится.
Разговор как-то заглох, несколько недоуменный знакомый запрыгнул в "пятерку", как бы подогнать ее к колонке. "Наш" расплатился с заправщиком и подрулил к нам.
Усевшись на переднее сиденье, я искоса посматривал на водилу, несколько удивленный услышанным разговором. Второе место впереди освободилось, когда девчонка лет восемнадцати, в малюсенкой маечке и якобы-шортиках вылезла у очередного перекрестка, ведущего к какому-то поселку, и я смог нормально развалиться, подставляя ветру потную морду.
Через какое-то время водитель в упор глянул на меня и спросил:
-Что, интересное что-то услышал, а теперь сидишь озадаченный?
Я несколько опешил от такого практически прямого вопроса и несколько смутился.
- Да... Необычный ты водитель,- все же ответил я.
Он усмехнулся в какой-то грустью.
- Мне нравится дорога. Тут...-он задумался подбирая слова,- Короче мне тут больше нравится. Бизнес, деньги. Пошло оно все. Я тут сам себе хозяин. Не служу ни дяде, ни своим деньгам. Они мне служат. Мне хватает.
Он говорил не со мной. Просто пытался что-то самому себе доказать. Убедить себя в чем-то. Я понял это и старался не мешать лишним словом.
-Дело. Деньги. Делать деньги ради цифр. Нахер это надо! -Достаточно резко говоря, он внешне оставался бесстрастным и внимательно смотрел на трассу. - В общем, мне тут больше нравится.
Он как-то резко оборвал слова. Дальше мы ехали молча. Я переваривал эту вспышку, несколько озадаченный таким раскладом, потом выбросил все из головы, и стал кайфовать от Куинси Джонса, прущего из динамиков.
Когда я вылезал на автовокзале из маршрутки, он сказал как бы в воздух:
-Не иди на поводу у времени, парень. Делай то, что тебе по душе. Иначе перестанешь быть собой, а станешь просто калькулятором.
Я кивнул, скорее сам себе. Мне вспомнился Шеннон из "Псов войны" Форсайта, который попробовав работать клерком в какой-то компании, однажды утром "тихо захлопнул свой гроссбух, уселся за
руль лендровера и покатил на запад, к конголезской границе", где вступил в наемники.
-Да. Бывает,-подумал я и уже через несколько минут окунулся в свою командировку, встречи, переговоры, клиенты, прайсы, скидки, договоры...
Через месяц я случайно узнал, что блюзовая маршрутка разбилась, слетев на ровной пустой трассе и упав с обрыва в море. Водитель погиб. В машине он был один, хотя должен был быть на маршруте...